Представьте: мир вокруг рушится, люди мантрой проклинают чертовы выходки вселенной – а вам по барабану. И вроде бы вы тоже жертва событий: беспомощная и часто обделенная. И вроде бы вам тоже положено.
Но вас не трогает.
Вы как ошарашенная Люси после прививки из того фильма: слишком быстро все поняли. Оттого к обывательской истерии утратили любой интерес. Вы вдруг переключились на другой уровень понимания, и вас резко не обжигает ни мировой кризис, ни кто-то, кто опять виновен.
Представьте: вместо этого вы вдруг ощущаете каплю воды на левом предплечье так, будто вы в ней продолжаетесь. В глазах — жгучая смесь всего, что сильно раздражает толпу, но так непростительно заводит вас самих. А из затылка — салюты, салюты! Вы сбрасываете все гири мира на пол и просто танцуете на них. Танцуете на ощупь, вслепую, танцуете потому, что чувствуете дождь на предплечье. Потому, что вас не смогли прихватить за шиворот по дороге в тартарары.
На своих правах максималиста я твердо заявляю: наш мир — это площадка для танца. Будь это клубный танцпол, будь улица, будь это раскалённые угли догорающих дедлайнов или разгорающихся от остервенения окружающих — не важно. И он держится, пока вас искренне тянет танцевать.
Один парень из немецкой группы поет: «Этот мир не рушится лишь из-за твоих ног. Из-за твоих ног, когда ты танцуешь» — и, возможно, за этими словами стоит самая большая мудрость нашего века.
Я сейчас объясню.
Год назад мне отдали анализ одного моего старого романа. Так случилось, что мой текст оценивали — это был экзаменационный анализ.
Стоит заметить, что трение моей мысли о бумагу вечно перетекает в трепетное творчество, а к оценке собственного творчества я относилась драматично. Непокорным в этих силках вечно тесно и тянет открыть форточку, сами понимаете.
Где с трепетом – там скопление нервных окончаний. Потому оценка «1 из 15» отдалась электрическим импульсом по всему моему неподготовленному телу. Потом нагло свернулась комом чуть ниже подбородка и нарочито сняла тапки.
Мой непрошеный кошмар.
Давно на слуху у меня была фраза: чтобы вырасти, нужно для начала стать нулем. Чувствуя себя полным нулем, моя восприимчивая натура панически пыталась пришить этой мудрости какой-то очевидный смысл. Но куда там?
Я — Симпсон. И в моей голове мартышка бьет в бубен.
Самобичевание оказалось бесплодным, я устала и смиренно выдохнула. А потом случился мой осознанный «ноль».
Так всегда бывает: как только отпускаешь, оно случается.
Отдавая мне тогда кипу моих листов, учитель добавила: «Проблема не в том, что ты неправильно поняла задание. Проблема в том, что ты слишком сложно думаешь. Жизнь проще». Она вручила мне нечто инородное, неясное и завернутое в унизительную обертку.
Но, когда я вдумалась, у меня в голове случилось «бинго!».
Она тогда вряд ли знала, что делает, но она выдала мне билет на танцпол.
Понимаете, где «слишком сложно» — там лезут в подноготную. Выуживают омертвевших рыб из ржавых вод и тормошат трухлявые пни, яростно выбивая истину из последних тараканов.
Будто им это чем-то поможет. Где сложно – там хотят предотвратить неизбежное и цепляются за летящую пыль. А когда остаются ни с чем — стервенеют.
Те, кому тяжело, ещё не знают, что можно перестать контролировать неконтролируемое — то есть все на свете. Перестать терять энергию на пыль. Вы когда умрете — вас ею и притрусит. Потому что ей по барабану.
Так давайте и вам будет?
Бинго в том, чтобы отпустить все гири и стать легким. Это и есть ваш танец. Все, что он показывает — это из чего вы сотканы. Но это не цемент, поверьте. Его нам при рождении никто не вливал под кожу — мы сами себе доноры тяжести.
В мире, где предсказуем только ваш следующий шаг — с себя и начните. Это формула выживания.
В конце концов, мир — это наше отражение. Если он не подъёмный, такие и мы: неподъемные.
Потому неудивительно, что под нами трещит и крушится линолеум — такого груза никто бы не выдержал. Вот и он не может.
А если же вы на площадке тот вечно «не танцующий» знакомый — ваша дрянная жизнь уже на грани отсева.
В биологии это называется «survival of the fittest», что означает «выживет наиболее приспособленный». Так вот угадайте, кто погибнет первым, как самый неприспособленный?
Да. Тот, кто слишком медленно понял, что ему пора расслабиться и включить музыку.
А природный отбор категоричен. Он скажет вам «ciao, bella» и просто засыпет пылью.
Хотя, куда там. И этого не скажет.
